Improvised Singing poetry from the angelical voice of my daughter ❤️
Why me?
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A la montaña
Se recorta Isabel en mi espalda
y tú ahí, montaña
recortada en mi memoria
sangrando mi tobillo
Cuando subo tus peldaños
Arrebatado, la loca ilusión
de que puedo culminarte
Me fractura las rodillas
Me deja sin aire
Rompe en dos las sórdidas muletas con que intento tu ascenso
El asombro del atardecer me persigue
mientras tu pezón se corona de nubes de plomo y ocre
Qué puedes decir Isabel
Montaña de mujer
Si es lo único que aspiro,
Escalarte
Sigue postrada ahí
Como sí no existiera
Que algún día
A pesar de que duermes encumbrada en tu propia grandeza
Te conquistaré
Y mojaré con las olas que nunca has bebido
El penacho del verde cielo
Que yo adoro
Jazz y sal ahogados en un atardecer
Ensalada César con anchoas en mi tenedor
La yola de mis sueños tambaleándose sobre el bulevar carmesí
Mientras la loma Isabel se desnuda sobre el horizonte.
Ya no necesito reparar mi brújula oxidada
Fiebre de desolación
Mi habitación luce amarilla como la fiebre
Tiene escalofríos, tirita y delira rodeada de fantasmas y espejos
Sus paredes se cuartearon por la seca deshidratación
Nos hemos vuelto uno, mi habitación y yo, luego de esta lacerante fiebre de indiferencia
La puerta cerrada, no pasa nada ni nadie, por su angosta garganta inflamada
El suelo está inerte y pálido y amarillo, como mi piel
Nos estamos pisando constantemente para poder justificar el síntoma de la desafección
Ahora la comprendo, a mi habitación, siempre tan callada, fría y distante
Como anticipando el sufrimiento, esta fría fiebre de abulia
Los enseres petrificados sudando el mal
La amarilla luz de la mesita de noche tan apagada como mis ojos febriles
Aquella ventana, pedazo de verde, azul y salitre
Exhalando un vaho a cansancio, un fétido aliento a no hay amor
En el armario cuelga una famélica percha de alambre salado
Y en sus gavetas una solitaria pastilla de alcanfor usurpa el lugar de la fina lencería
Quién nos habrá contagiado este mal ocre?
La cama está empapada, pero no de ansias, de un sudor frío y apático, de hiel
Toda mi habitación duele, hasta su aire
Esta enfermedad no es nueva, ya la habíamos padecido mi habitación y yo
Pero no creo que esta vez salgamos vivos de esta fiebre de desolación
rumiandoletras 